eu zen eu prattein

Imborrable

2011-02-21T14:52:00.000-08:00

Triple fue la herida que le quedo por impacto de bala. El curso de los acontecimientos se había desviado mezquinamente y el cuerpo que alguna vez fue alma ardiente quedo desparramado sobre tierra árida. Quizás si algún compañero se hubiera cruzado en su camino generosamente, justo en el instante preciso, hubiera ocurrido un encuentro, las manos se hubieran chocado, y proyectado juntas tantos sueños.

Pero aquel mezquino entrometido que acometió con tres balas, no quería saber nada de fundarse en un cigarro y estrechar copas, nunca había sido convidado en los disfrutes sencillos de la vida y por otra parte, la mano que empuño el arma le quemaba tanto que no quedaba otra que aplacar ese calor insoportable. Quemaban las marcas imborrables de tres hechos que le cambiaron la vida: el golpe del padre que recibió en su pecho, su madre bebiendo en los ríos turbios y una sequedad en los labios nunca saciada.

Esa tarde el mezquino andaba perdido, estaba cansado de tanto buscar a su madre en cada mujer que visitaba, esa tarde había visitado a muchas, pero la esperanza estaba menguando, siempre hubo algún rasgo en alguna de ellas que lo calmaba, y sentía entonces el sonido festivo de las copas, multiplicándose en tiempo y espacio, era sublime, una serenidad ansiada. Pero esta vez, ni el tono grueso de la voz de la primera de la serie, ni el cabello plata de la ultima, lograron conmoverlo. Entonces, merodeo y merodeo hasta que la luna no dio mas, y apago la sed de la manera que pudo.

El silencio acallado

2011-02-06T14:31:00.000-08:00

La irracionalidad es algo con lo que nadie quiere tener que verselas y que deseariamos mantener bien lejos para no dañar nuestra bella imagen mundana.

Todos creemos ser muy racionales, incluso lo parecemos, sin embargo, en el fondo algo parece traicionarnos una y otra vez, muy afiladamente. Entonces, aniquilamos nuestros ojos para no ver aquello que cometemos, parodiando al viejo Edipo, que aunque antiguo vuelve a presentarse como un espectro en las vivencias actuales.

Nos aniquilamos para no escuchar aquello que decimos, o que no decimos.

Asi, un hombre quiere creer que lo maneja todo en el mundo de los negocios, en el ambito profesional. Sin embargo, muy hondo, un sinsabor amargo lo acicatea, una pequena inquietud sin nombre. Trata de acallar un silencio que esta ahi tan vivo como enmudecido.

Una mujer parece despreocupada, revela que nunca ha sufrido una depresion, y de ello se jacta orgullosamente, cuando es sabido -aunque tal vez no tanto-, que cierta dosis de malestar no viene mal para acercarse un poco a la verdad del ser.

Una mujer habla por doquier, esta repleta de informacion, parece comprenderlo todo, pero la contracara es que no quiere saber de si.

Un nino calla 2 veces, la ultima por si mismo, la primera fue acallado por un grupo de adultos-ninos que no se detiene, que corre implacablemente a una velocidad que el nino no entiende ni tampoco sabe hacia donde.

Otra mujer se mantiene rigida, impenetrable, no sabe que abrir la puerta la vivificaria, sin embargo vuelve a cerrar la puerta una y otra vez.

Un adolescente entre cuatro paredes que lo acechan, no sabe que paga el precio de la no libertad, quizas se de cuenta mucho mas tarde, hasta se arrepienta, nunca es tarde, aunque ya se habran pagado muchos anos.

Otra mujer trasluce su alma herida, sin saberlo, en las 4 primeras frases que hilvana a un extrano. Ella tambien desconoce que el extrano es un experto en mensjaes poco descifrables.

Y asi hasta el infinito, son las historias de muchos otros, de nosotros.

Relatos ficcionales que a veces buscan ser develados y otras veces se rehusa a ello insistentemente.

Primordial

2010-11-19T15:24:00.000-08:00

entre tu borde y mi borde

ocurre un encuentro

ese margen improbable

que deshabitamos

el momento en que callas para recibir

mi palabra

la prudencia extinguida

casi un acto de fe

Carina Nicolini

La misma pelicula

2010-07-29T18:39:00.000-07:00

Que hermoso seria detener la pelicula, esa, la misma de siempre que lo agota todo.

La de las personas que bullan y no se comunican.

La de los que expelen agresividad sin ningun registro.

La de los que simplemente expelen, pura excrecion sin mediar un espacio, una retencion que daria lugar a la cautela, a la reflexion, al olvido.

La de los monologuistas sin espectador, porque el espectador se canso y se fue mucho antes.

La de aquellos que te ponen el bocado en la boca, antes de que uno lo pida.

La de los que ahogan.

La de los que estan omnipresentes o la de los que por el contrario no existen.

La de aquellos para los que todo dialogo o gesto sincero resulta vano

Las de los que ven en los otros los errores, sin ser capaces, porque si se trata de una capacidad, aunque bastante inusual, de ver esos mismos errores en su propio accionar.

La de los que se miden todo el tiempo, sin que sean convocados a ello.

Oh que difícil dialectica.

No imploro a Dios que nos ha dejado libres, imploro a los hombres y a su terca enfermedad no reconocida.

Oh hombres reconozcamos a esta hija nuestra, la enfermedad del alma que nos toca en suerte. No la desterremos para otros, porque les sera ajena.

Limpiemos este mar en el que habitamos recogiendo lo que es de cada uno.

Simplemente hombre haced tu trabajo con vos mismo, realiza la tarea de orfebre tallandote, esta inmensa labor es mas que suficiente. Si se emprende, no queda resto para otra cosa. Si se emprende hay un camino ganado, un bienestar que sin intencion se propagara a otros.

Repliegate por un momento en tu silencio, encuentra alli el abrigo, el alimento que falta alla afuera. Y cuando lo encuentres, pero solo cuando lo encuentres, luego anda con eso a cuestas, no lo dejes alli adentro, merece ser proyectado.

Pero todo a su tiempo, primero el abrigo,

el tierno cobijo,

luego como casi sin saberlo

lo irradio.

Anonimo

Julio Cortázar

2009-02-08T15:45:00.000-08:00

Escritor Argentino (1914 -1984)

Naufragios

Dibujo de tu voz en la orilla del sueño,
arrecifes de almohada con ese olor a costa próxima
cuando los animales echados en la cala, las criaturas de sentina
huelen la hierba y por los puentes trepa un temblor de piel y de gozosa furia.

Entonces me sucede no conocerte, abrir el ojo de esa lámpara
que rechazas cubriéndote la cara con el pelo,
te miro y ya no se
si una vez asomas de la noche
con el dibujo exacto de esa otra noche de tu piel,
con el vientre alentando suavemente,
abandonada apenas en nuestra playa tibia
por un liviano golpe de resaca.

Te recononozco, subo por el perfume de tu pelo
hasta esa voz que nuevamente solicita, contemplamos
al mismo tiempo la doble isla en la que somos
náufragos y paisaje, pie y arena,
también tu me levantas de la nada
con el errar de la mirada por mi pecho y por mi sexo,
la caricia que inventa en mi cintura su galope de potros.

En la luz eres sombra y yo soy luz, soy la luz de tu sombra
y tu echada en las algas finges la sombra de mi cuerpo,
repetimos nocturnos la aventura del sol
cuando su angosta frente hiere los pedernales y proyecta
como un fragor de hueco al otro lado, un territorio
que inútilmente embiste y ambiciona.
Oh sombra de mi luz, cómo alcanzarte,
como envainar este relámpago en tu noche!

Entonces hay un sigiloso instante
en que los ojos buscan en los ojos un vuelo de gaviotas,
algo que es suelo y señuelo, una consagración y un laberinto de murciélagos,
lo que en la oscuridad surgía como un planer tanteando,
una piel que se enfriaba y descendia, un ritmo roto,
se vuelve convivencia, santo y sena, arranque
del viento que se estrella contra la vela blanca,
el grito del vigía nos exalta,
corremos juntos hasta que la cresta
de la hola cenital nos arrebata
en una interminable hola de espumas,

y recomienzan los naufragios, la lenta natación hacia las playas,
el sueño boca abajo entre medusas muertas y cristales de sal donde arde el mundo.

De "Ultimo Round", 1969

La Norma que no tenia norma (un sintoma bien argento!)

2008-12-09T14:01:00.000-08:00

Esta vez este espacio va ser llenado por palabras que nada tienen que ver con un mundo creador, con un mundo abre-puertas, con un mundo erotico, sino todo lo contrario, con el universo de lo absurdo, de lo irracional de la realidad que nos rodea. Perdonen lectores pero nunca quise entrar en este terreno tan trillado para alguien que habita por estas tierras, mi interes siempre estuvo orientado a elevarlos hacia las profundidades de lo humano, hacia ese aspecto que habla del bien, de la riqueza, que busca utopias, que busca una mirada clara.
Esta vez voy a tratar de narrar o poetizar sobre el mal en lo cotidiano, aquello irreductible a toda compresion y que nos autocondena en la gracia recibida por un Dios magnanimo que nos ha dejado la posibilidad de "ser", solo en el buen uso del libre albedrio.
Como describir a alguien llamado Norma cuya norma interna, cuya legalidad no funciona. He aqui un paradigma de lo argentino, o por lo menos de lo argentino en la actualidad. Repitamos, "una Norma que no tiene norma" y desentranemoslo en su mas hondo significado. Una Norma que tiene cada una de las letras que la conforman o la predisponen para ser "la legalidad", la legalidad que ordena el caos, la legalidad de lo humano. Una Norma sin norma, es una Norma que se desvirtua a si misma y a los demas, que desvirtua cualquier atisbo de racionalidad, cualquier disposicion voluntaria, cualquier posibilidad del eros o de alto agape.
Una norma que se desvirtua a si misma, quiebra toda humanidad, condena cualquier esperanza, deja seco y vacio a quien se enfrenta.

Perdonen lectores, esta entrada, pero necesito el supremo instante de la expurgacion en el temor y la conmiseracion. En el temor de ese mal, y en la conmiseracion de quienes tratan de fundar la palabra, de convocar a la suavidad, al silencio y al dialogo, de los pocos que desean construir.

Pero esta triste situacion por la que hemos pasado, yo y muchos, tiene que servir para al menos comprender, que una Norma que no tiene norma tiene su carta de muerte echada, que no hay alli un lugar de siembra, con perdon de los optimistas que siempre esperan y esperan y esperan, sembrar donde no hay simiente. Perdonen, pero les tengo que decir que sembrar donde no hay simiente, es hacer un acto a ultranza, es negar la realidad, es dilapidar energia creadora, esa que Dios nos cedio, es hacer la clasica "desmentida". Si senores, hay lugares que por mas que uno ponga abono, recursos, fe y semillas, no dan siembra. Y de esos lugares hay que huir hacia otros mas fertiles, donde todo se multiplica. Pero eso tiene que ver con el ojo del que sabe ver, de un ojo que se proyecta mas alla, de un ojo que se halla a si mismo. Ese ojo es el que elige los amigos silenciosos pero firmes, que selecciona las buenas actitudes, que celebra las bellas ideas, que procura la norma que nos determina humanos.
Que procura la Norma que hace honor a su nombre.

Nihon

2008-10-21T04:31:00.000-07:00

Para los amantes de la cultura japonesa, en el siguiente link podrán encontrar un texto que escribí sobre la "Poesía de la era Heian". También un poema alusivo que se denomina "evocación de oriente".

Espero que lo disfruten, junto a una rica tasa de te verde.

http://revistaaxolotl.com.ar/portada28.htm

Para leer un poema

2008-10-11T20:16:00.000-07:00

Es curioso observar las reacciones que se producen cuando uno invita a una persona no familiarizada con la lectura poética a leer un poema. Entre la variada gama de respuestas con la que uno se puede encontrar, hay una en particular que suele darse de manera frecuente: el rechazo inmediato. ¿Un motivo manifestado? su dificultad para "entenderla".

Quisiera entonces indagar sobre las posibles causas que pudieran suscitar esta preliminar reacción:

* La poesía es un género literario poco difundido en esta época y por ende conocido (recordemos que en el imperio del mercado, muchos demandan lo que se oferta y pocos son los buscadores). En cambio en Occidente, n el período de la Grecia clásica y en Oriente, en los primeros períodos de China y Japón, la poesía era un estilo predominante. Ellas eran memorizadas y transmitidas oralmente (poesía épica) e incluso en Oriente se transcribían en caligrafía. Otros tiempos, otros lugares. Actualmente existen pocos lectores de poesía, y aquellos que se deleitan con este género ya han adquirido una afición particular por este tipo literario. Cuentos, relatos y novelas resultan estilos más populares, la poesía no.

* Por otra parte el lenguaje propio de la poesía es bastante particular: utiliza recursos que no son tan directos como en un relato: metáforas, antítesis, comparación, paradoja, metonimia, aliteraciones, hipérbole, sinestesia, etc. que contribuyen a alcanzar el objetivo final de otorgarle al poema su belleza lírica. La utilización conjunta de estos recursos crean una obra no tan simple. Además, en la poesía priman más las cualidades estéticas del lenguaje que su contenido.

* La poesía puede versar sobre ideas, sensaciones o sentimientos, y puede, pero no necesariamente, contar una historia. Si bien se pueden encontrar sentidos, y no uno sólo, sino múltiples, no se trata de un relato lógico y lineal, por lo que no hay que abordarlo de esta última manera.

* La familiaridad con el estilo, esto es el hábito, y el conocimiento cultivan el gusto.

* Por último, otra de las posibles razones tal vez sea la actual falta de una práctica de encuentro con el Ser, de una falta de interioridad. Todo roza la superficie. La poesía tiene un vuelo profundo. Apela no sólo a ideas, sino a lo más hondo del corazón, rescata lo invisible, remueve lo anquilosado, perturba, pero no banalmente, suscita compasión y conmiseración (sentimientos, que según Aristóteles, movilizaba la tragedia griega) , todo ello condensado en un texto de reducida extensión por lo general.

Propongo entonces una forma de abordar la poesía para aquellos que no estén familiarizados con ella:

* Abordar a la poesía no desde la predisposición a leer un ensayo o informe. Hacer conciente este condicionamiento y tratar de desautomatizarlo. Es necesario abrir la cabeza y el corazón al mismo tiempo. Es necesario ser blando, recibirla en su entrega.
* No pretenda de primera mano captar su mas íntimo sentido, a veces la poesía tiene múltiples lecturas y niveles de comprensión, vaya de a poco.
* Comience por entregarse a captar sensaciones, sentimientos, ideas primarias, reflexiones simples que evocan.
* Luego, si la poesía le sigue interesando, puede pasar a descubrir el significado de cada estrofa, relaciones y el significado de la poesía como una totalidad.
* Más afinadamente, usted puede descubrir imágenes, conceptos, un ritmo, una pregunta, idea fuerza, ideología o metafísica presente, contradicciones.

Finalmente dejamos para aquellos a quienes les guste profundizar en la lectura o incluso aún más para aquellos que se dediquen a la escritura poética la realización de un análisis más rico y profundo de la poesía.

Aclaración: es necesario aclarar que las mismas resistencias se producen ante quien innova, quien instaura una nueva perspectiva, ante films que no son propios de la corriente dominante o relatos que quizás al ser un tanto más exigentes con el lector no lo subestimen.

Sobre la naturaleza del Alma (Fedro)

2008-10-05T13:24:00.000-07:00

"Supongamos un carro tirado por dos caballos; los dos son fogosos, más uno de ellos se muestra rebelde, prefiriendo seguir, casi sistemáticamente, los caprichosos deseos que le impulsan: se abandona a sus desordenados ímpetus y a cada momento peligra que de al traste con el carro; el otro es igualmente brioso, pero quiere portarse bien, aunque las más veces no sabe como hacerlo: sigue adelante procurando mantener la unidad del tronco y el derrotero del carruaje. Hay también un conductor, el cochero: éste sabe -debe saber- a dónde se va; su función es moderadora: ha de dominar al primer corcel y dirigirse al segundo; ha de imponer su dirección, aunque de ello se siga alguna dificultad dolorosa. El Alma que se logra, que alcanza el éxito, es la que reconoce la preeminencia del cochero."

Francois Chatelet. El Pensamiento de Platón

Jorge Luis Borges

2008-09-26T17:17:00.000-07:00

Escritor Argentino (1899-1986)

Arte poética

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre o de sus años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises harto de prodigios
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como un río interminable
que pasa y queda y es cristal de uno mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.

Everness

Solo una cosa no hay. Es el olvido.
Dios, que salva el metal, salva la escoria
y cifra en Su profetica memoria
las lunas que serán y las que han sido.

Ya todo está. Los miles de reflejos
que entre los dos crepúsculos del día
tu rostro fue dejando en los espejos
y los que irán dejando todavía.

Y todo es una parte del diverso
Cristal de esa memoria, el universo;
no tienen fin sus arduos corredores

y las puertas se cierran a tu paso;
sólo del otro lado del ocaso
verás los Arquetipos y Esplendores.

2008-09-26T16:07:00.000-07:00

Poeta Argentina (1960)

Tierra con terciopelo

I

se puede estar en la suma del tiempo
partir la imagen con la respiración
como si el aire fuese un espejo de agua
impulsar un vaivén que alcance apenas para una hamaca de fastidio
quedarse en el umbral de lo que sigue y no bajarse ni salir
se puede estar y no
en la franja terrosa de los hábitos
sentir arder esa palabra
guardarla en el cajón de los cubiertos para aguantarse otra estación
se puede abrir una lata por día
mirar un punto fijo en la pared
se puede estar en la boca de otros en la cama de otros
hablar de miedo con la luz apagada
rodar al desencanto por la suave pendiente de la edad
pareciera que no pero se puede
llenar de ropa sucia los silencios
tierra con terciopelo
estar y no
como pasar la vida en un cuarto de huéspedes
ser arena bajando por el delgado cuello de un reloj
la exactitud del número quebrado
estirar el dolor en la suma del tiempo
hasta caber completa en su tamaño

II

se puede carecer del amarillo
se puede preferir la liviandad
desayunarse con líquido de frenos
sentarse en el sillón de la obediencia y no bajarse ni pedir
pareciera que no pero se puede
negociar un vaivén que alcance apenas para una cena desabrida
es una fe sin precedentes en los milagros de la elasticidad
todo cabe en la franja
las tortas con velitas las naranjas en polvo
un albañil dos píldoras tres fasos
cabe lo que se hará por la mañana
voy a blanquear esa pared
a pintarme la cara para una guerra nueva
a cerrar el museo de las voces que pronuncian mi nombre con rencor
la vida como un palo en la rueda de otros en la cama de otros
en mi cuerpo los días
una cansada hilera de elefantes sobre caminos de cornisa
soy tan flexible
cabe el bramido de las bestias cuando pierden la piel
cabe un mantel de hule dos súplicas tres fichas
la vida como un circo en la carpa de otras en la boca de otros
tierra con terciopelo el salario del tiempo
río revuelto y tarde
y puede que todavía quepa más

III

lo que duele es la búsqueda
ese tramo infinito clavado a su lugar
y toda la aventura fue cruzar un pasillo dos baldozas tres pasos?
tierra con terciopelo mi equipaje
el corazón perdido en el error
suelta la permanencia en la vida de otros en la ilusión de otros
no es para chicas malas el jardín
nosotras vamos por el pétalo negro por su tallo de fuego
no es para chicas malas bordar una inicial
nosotras vamos por el filo
nada es tan perdurable en la suma del tiempo
es en la fe del salto cuando se abre la red
voy por la nervadura en la fragilidad
por el cardumen rojo pagué el precio

ahora voy por todo

De "Ripio", 2007

Ricardo Costa

2008-09-26T15:32:00.000-07:00

Poeta Argentino (1958-)

Puntos de vista

La forma mas sencilla de celebrar una fundación
es marcar un punto junto al vacío.
Un punto es una partícula del todo imponiéndose
sobre la nada.
Un punto establece el origen de todas las formas
que caben en el universo, y el universo se mueve
sobre una sucesión de puntos encadenados
en el espacio.
Sobre uno de estos puntos estamos nosotros.
Abrazándonos y girando en un vacío que nos mantiene
flotando sobre un silencio absoluto.
Pero lo mejor de esto no es el silencio ni lo absoluto.
Lo mejor de esto es que nadie sabe que flotamos
porque obedecemos una ley fundamental.
Creo que ese es el punto: flotar abrazados a la idea de la nada
mientras los cuerpos se mueven y la fundación se convierte
en un acto de amor junto al vacío.

(Veda Negra, 2001)

La virtud del que escribe
se reduce a un punto de apoyo
A un amor que lo sostiene cuando dice;
agua de polvo o aire de plumas

El que escribe necesita amor para mover al mundo
y el mundo confia en su corazón
en el cálculo de los cuerpos en movimiento,
en la pasión con que sostiene una utopía.

En verdad, utopía, no es más que una palabra para empujar,
y el empuja como quien debe trabajar mucho para beber
aire de plumas o agua de polvo.

Sólo para que el amor sea su punto de apoyo
y el trabajo una apasionada virtud.

(Teatro teorema, 1996)

Primer movimiento

Una boca quieta junto a otra boca quieta
prueban que la levedad del tiempo
podría transformarse en un dibujo ciego
del deseo.
Por eso la boca en la boca del otro.
Por eso el cuerpo mayor sobre el menor.
Por eso algo mueve la luz y las ideas previas
se apagan lejos, en una hoguera propia,
en un aire quemado.

(Danza curva, 1999)

Joaquin Gianuzzi

2008-09-25T16:06:00.000-07:00

Poeta Argentino (1924-2004)

Premio Pullitzer

Los niños despavoridos
alzan los brazos en la carretera bombardeada
por la democracia del napalm.
Hay un cielo humoso que ha resignado su inocencia
sin preguntar qué sucede con las lágrimas
o si acaso el dolor no tenía ya lenguaje suficiente.
La fotografia planea
hacia el escritorio del presidente como un naipe
y pierde la apuesta: no logra detener la guerra.
Entre la imagen y los ojos
del Gran Magistrado circula una sombra
que de pronto es coagulada
para que el imperio devore su petróleo mortal.
Pulcro y contra natura, tiene ante sí
suficientes razones de estado, su bandera en la luna
y una familia sonriendo detrás del vidrio.
Pero no está en sus manos
hacer de la historia un lugar para vivir.

Mientras dure esta primavera

2008-09-25T14:56:00.000-07:00

La transición. Ensayo (1915)

Se presenta a continuación una reflexión del maestro, proveniente de una conversación mantenida con un poeta sobre la impermanencia de la belleza de la naturaleza. Si bien el poeta sentía admiración por esa belleza justamente por su perennidad no podía regocijarse ni encontrarle algún valor:

"...El valor de la transitoriedad es el de la escasez del tiempo. La restricción en la transitoriedad del goce lo torne más preciable. Declaro incomprensible que la idea de la transitoriedad de lo bello hubiera de empañarños su regocijo. En lo que atañe a la hermosura de la naturaleza tras cada destrucción por el invierno, ella vuelve al año siguiente y ese retorno puede definirse como eterno en proporción al lapso que dura nuestra vida. A la hermosura del cuerpo y del rostro humanos la vemos desaparecer para siempre dentro de nuestra propia vida, pero esa brevedad agrega a sus encantos uno nuevo. Si hay una flor que se abre una única noche no por eso su fluorescencia nos parece menos esplendente. Y en cuanto a que la belleza y la perfección de la obra de arte y del logro intelectual hubieran de desvalorizarse por su limitación temporal, tampoco podía yo comprenderlo. Si acaso llegara un tiempo en que las imágenes y las estatuas que hoy admiramos se destruyeran, o que se sucediera un genero humano que ya no comprendiese más las obras de nuestros artistas y pensadores, o aun una epoca geológica en que todo lo vivo cesase sobre la Tierra, el valor de todo eso bello y perfecto estaría determinado únicamente por su significación para nuestra vida sensitiva, no hace falta que la sobreviva, y es por lo tanto independiente de su duración absoluta."

La conversación con el poeta tuvo lugar el año anterior a que estallara la guerra.

Freud. "Contribución a la historia del movimiento psicoanálitico"

Alejandra Pizarnik

2008-09-06T11:08:00.000-07:00

Poeta Argentina (1936-1972)

23
una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión del mundo

la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos

(Arbol de Diana -1962)

Nombrarte

No el poema de tu ausencia
sólo un dibujo, una grieta en un muro,
algo en el viento, un sabor amargo.

(Los Trabajos y las Noches - 1965)

Fiesta

He desplegado mi orfandad
sobre la mesa, como un mapa.
Dibujé el itinerario
hacia mi lugar al viento.
Los que llegan no me encuentran.
Los que espero no existen.

Y he bebido licores furiosos
para transmutar los rostros
en un ángel, en vasos vacíos.

(Los Trabajos y las Noches - 1965)

De "Poesía Completa", 1955-1972. Edit. Lumen.

La opinión o la búsqueda de la verdad

2008-08-31T17:51:00.000-07:00

"En el fondo, Sócrates habria deseado que, del choque de las opiniones, surgiera una linea ético-política correcta, al nivel de la opinión en general: habría querido que la opinión pudiese enderezarse por si misma, hasta quedar recta, en derecho... pero la opinión es incapaz de escapar a las contradicciones, está condenada, por su naturaleza, a perderse en ellas. Empezar a filosofar es, ante todo, someter a juicio no solo los contenidos de las diversas opiniones, sino también el estatuto entero de una existencia que cree que opinar es saber y que basta con estar cierto para entender que se posee la verdad...

...En el fondo, lo que la opinión ignora es que está tomando por totalidad de lo real lo que se le da solamente en sus parciales perspectivas. Con sus ejemplos, se inventa los hechos, siendo así que tales ejemplos los ha constituido de un modo contingente, a partir de sus azarosos encuentros empíricos y de los intereses que suscitan sus deseos y pasiones. Lo que la opinión llama real es lo imaginario que elabora a base de los residuos de realidad que deja subsistir su oscurecida percepción. Entrégase a esta última y a sus apetitos sensitivos tomándolos por guías. Pues no otro es el estatuto fundamental de la opinión: en lugar de inquirir qué sea verdaderamente real, abandónase a lo que a las inmediatas la satisface..."

Francois Chatelet. El Pensamiento de Platón.

Olga Orozco

2008-08-30T19:32:00.000-07:00

Poeta Argentina - La Pampa (1920-1999)

Cabalgata del Tiempo

Inútil. Habrá de ser inútil, nuevamente,
suspender de la noche, sobre densas corrientes de follaje,
la imagen demorada de un porvenir que alienta en la memoria;
penetrar en el ocio de los días que fueron dibujando terror y paciencia
la misma alucinada realidad que hoy contemplo,
ya casi en la mirada;
repetir todavía con una voz que siento pesar entre mis manos:
-Alguna vez estuve, quizás regrese aún, a orillas de la paz,
como una flor que mira correr su bello tiempo junto al brazo de un río.

Todo ha de ser en vano.
Manadas de caballos ascenderán bravías las pendientes de su infierno natal
y escuchare su paso acompasado, su trote, su galope salvaje,
atravesando siglos y siglos de penumbra,
de sumisas distancias que irremediablemente los conducen aquí.

Tal vez sería dulce reconquistar ahora una musica antigua,
profunda y persistente como el eco de un grito entre los sueños,
sumirse bajo el verde sopor de las llanuras
o morir con la lluvia, tristemente,
entre ramos llorosos que sombrearan viejísimas paredes.

Imposible. Sólo un fragor inmenso de ruinas sobre ruinas.
Es el desesperado retornar de los tiempos que no fueron cumplidos
ni en gloria de la vida ni en verdad de la muerte.
Es la amarga plegaria que levantan los ángeles rebeldes
llamando a cada sitio donde pueda morar su dios irrecobrable.
Es el tropel continuo de sus lucientes potros enlutados
que asoman a las puertas de la noche la llamarada enorme de sus grenas,
que apagan con mortajas de vapor y de polvo toda muda tiniebla,
agitando sus colas como lacios crespones entre la tempestad.
La sangre arrepentida, sus heroicas desdichas.

Y nada queda en ti, corazón asediado:
apenas si un color, si un brillo mortecino,
si el sagrado mensaje que dejará la tierra entre tus muertos,
se pierden, a lo lejos,
bajo un mismo compás idéntico y glorioso como la eternidad.

Con esta boca en este mundo

No te pronunciaré jamás, verbo sagrado,
aunque me tiña las encías de color azul,
aunque ponga debajo de mi lengua una pepita de oro,
aunque derrame sobre mi corazón un caldero de estrellas
y pase por mi frente la corriente secreta de los grandes ríos.

Tal vez hayas huido hacia el costado de la noche del alma,
ese al que no es posible llegar desde ninguna lámpara,
y no hay sombra que guíe mi vuelo en el umbral,
ni memoria que venga de otro cielo para encarnar en esta dura nieve
donde sólo se inscribe el roce de la rama y el quejido del viento.

Y ni un sólo temblor que haga sobresaltar las mudas piedras.
Hemos hablado demasiado del silencio,
lo hemos condecorado lo mismo que un vigía en el arco final
como si en el yaciera el esplendor después de la caída,
el triunfo del vocablo, con la lengua cortada.

Ah, no se trata de la canción, tampoco del sollozo!
He dicho ya lo amado y lo perdido.,
trabé con cada sílaba los bienes y los males que más temí perder,
A lo largo del corredor sueña, resuena la tenaz melodía,
retumban, se propagan como el trueno
unas pocas monedas caídas de visiones o arrebatas a la oscuridad.
Nuestro largo combate fue también un combate a muerte con la muerte, poesía.
Hemos ganado. Hemos perdido,
porque cómo nombrar con esta boca,
cómo nombrar en este mundo con esta sola boca en este mundo con esta sola boca?

De "Relámpagos de lo invisible". Antología.

El mal: una convergencia del pensamiento, la accion y el sentimiento

2008-08-28T10:00:00.000-07:00

En una conferencia dictada en 1985 en la Universidad de Lausana, Paul Ricoeur, reflexionaba sobre la cuestion del mal.

En su corolario propone tres maneras de proceder ante la dificultad de comprension que entrana el mal. Por un lado, ante la culpabilidad que suelen llegar a sentir los sobrevivientes por la perdida del objeto de amor, debe anteponerse un "no, Dios no ha querido eso, y menos aun ha querido castigarme". Debe haber un trabajo de duelo, en el que se integre la ignorancia "Decir no se por que, las cosas son asi, hay azar en el mundo, constituye el grado cero de espiritualizacion de la queja".
Segundo,

La tercera etapa de la espiritualizacion consiste en "descubrir que las razones para creer en Dios no tienen nada en comun con la necesidad de explicar el origen del sufrimiento".
Asi, como Job, "se ama a Dios por nada".

Paul Ricoeur "El mal". Amorrortu. 2007

Una conciencia del destino propio

2008-08-27T05:49:00.000-07:00

Simplemente Genial

"Me resolvi a creer que habia tenido la dicha de descubrir unos nexos particularmente importantes y me dispuse a aceptar el destino que suele ir asociado con un hallazgo asi.
Ese destino me lo imagine de la manera siguiente: Probablemente, los exitos terapeuticos del nuevo procedimiento me permitirian subsistir, pero la ciencia no repararia en mi mientras yo viviese. Algunos decenios despues, otro, infaliblemente, tropezaria con esas mismas cosas para las cuales ahora no habian madurado los tiempos, haria que los demas las reconociesen y me honraria como a un precursor forzosamente malogrado. Entretanto, me dispuse a pasarlo lo mejor posible, como Robinson en su isla solitaria."

Freud. "Contribucion a la historia del movimiento psicoanalitico". 1914

De Infima/Levedad

2008-08-24T17:12:00.000-07:00

caen

de cerezo

espero

en el secreto del otoño

una a una

que las notas de las hojas

escriban en mi cuerpo

palabras húmedas

una historia de amor

cada letra emana sabores

que endulzan los sentidos

tierno cerezo

mi delicada piel

se funde en tu espesura

tiernos p s

é a o

t l

florecen en el baño que tomamos

y bebemos de él aguas dulces

que confirman nuestros deseos

las flores se entrelazan

dan a luz jóvenes cerezos

que amparan la soledad de todos los hombres

otorgan un cálido abrazo

y hacen estallar miradas

en luminosidades

suaves cabelleras

se peinan hasta el infinito

gotas de una voz que infunde el mundo

y el perfume

confluye en el cauce de un río

calmo

deliciosa me oculto

de tu voz

antes de que asomen los primeros roces